Cercanamente lejos

Ese viento frío que ocultaba tus susurros
hace estragos en tus ojos
y se filtra por tus versos.

Ya no hay música de fondo
ni bailongo ni milonga.
Sin embargo estás ahí
                                        encantadoramente gris.

Abrazados al recuerdo todavía
no perdíamos de vista la confianza
de encontrarnos con los ojos que mirábamos
y esos vívidos espejos del ayer.

Te perdiste en las tinieblas esa noche
y la realidad era un tal vez,

cuando tomamos conciencia finalmente
                                        fuimos trasgos otra vez.

y desde lejos nos veíamos seguido,
desde lejos fuimos nuestros otra vez,
desde lejos fuimos versos encontrados
y un tropiezo de lo eterno en nuestra sien.

Ese viento frío de tus voces,
esa suerte de fábula sin tiempo,
se nos vino encima de repente
para hacernos de escarcha la ilusión.

Suelas, cromos y pies
descalzos en el cálido parqué
en una obra de arte sin finales.

Sólo intrépidas postales inmortales
que nos dejan flotar en la distancia
abrazados cara a cara,
frente a frente,
cerca.

Piezas de relojería

No se desarmen!

tan pequeños engranajes
a veces desengranados
gastados,
atiborrados
oxidados…

No se rompan!

Desanden las horas
de tan increíble máquina de eternidades
desordenen los roles
rearmen toda su maquinaria
y encuentren el circuito en mal estado.

No se queden,

parados ahí mirando.
Reparen hasta lo irreparable,
prueben las piezas,
los encastres,
las baterías,
los motores.

Prueben que todo funcione.
                                                    Junto, y por separado.

Prueben!
Prueben todo!

Armen y rearmen,
limpien, pulan, lubriquen…
Observen,
confluyan y fluyan,
y vuelvan a encastrar
                                                   justo,
                                                   mejor,
                                                   más o menos…

Armen todo de nuevo,
todo desde cero.

Reparen, subsanen, armen,
corrijan, mejoren,
perfeccionen y vuelvan a armar.

Intenten y reintenten.
pero no se desarmen,
no se rompan,
no se queden!

Si así y todo
                                                  nada funciona
podrán tirar sus repuestos por la borda.

Heladas anunciadas

Apenas un recuerdo,
que no para de quemar.

Será un destino final
hasta que el mundo quede quieto.

Deambulamos por la calle oscura
buscando un lugar digno
sin poder distinguir
si ser uno,
o ser todos los demás.

               Solo podrá amanecer
               cuando seamos triste final.

Escapamos
y herimos a mansalva.

Están diciendo,
entre densos humos a tu oído,
que no todo es irreal.

               Todo va a quedar igual.

Estaremos
suspendidos en el sol
esperando saber
algo más preciso de nosotros

         Como suele a veces sucedernos
         volveremos de una cruel derrota.

Pareciera nos gustara ver llover
contra la ventana del fracaso.
                                    Será por eso,
que nos encerramos juntos a ver
como rompe todo el viento helado.

Excéntrica fugacidad

Rosas de espinas,
finas mentiras,
tu cuerpo investiga
si siente el dolor.

Te haces bailarina
en tarimas divinas
y fuiste asesina
cuando asomaba el sol.

Utopía solsticio.
                            Solsticio traición.
Tiempo
de imágenes con sabor
a incendio intencional.

Parece mentira,
no todo sana,
pero es una vana
lección, no olvidar.

Pasos y astillas
en la garganta abatida
y la inconclusa utopía
que nos supimos quedar.

Fuimos el día
en las noches más frías,
y mutamos en noche;
                                  esperando soñar.

Saltar, volar, caer

Saltar
sin saber de una red,
besando el cielo y las estrellas.

Voy a confiar,
a ser inmortal
como un Dios de las quimeras.
A desenmascarar los trasgos
de las noches prisioneras
de efemérides
y armas blancas.

Volar,
sin antes pensar;
Desafiando las creencias.

Lo que digan va a dejar
huellas en tu corazón
pero no serán heridas.
Estaré
tatuado en tu sien, como
una evocación fugaz
flotando en la eternidad.

Caer,
sin antes notar
que mis alas son grilletes.

Y vuelvo
a estar frente al sol
ni muy lejos ni muy cerca.
Transparente frente a vos,
invisible por demás,
dejando todo ante tus ojos
implorando redenciones.

Voy a llegar
a un puerto de paz
con mi barca saturada.

Finalmente, descansar
en esos muelles blancos
donde todo se perdona.
Donde se sientan los cimientos
de una era singular
que será nuestra utopía
cuando todo haya sido.

Noches de resurrecciones

Salgo al frío clima del tiempo.
Busco los caminos de luces;

y me encuentro solo,
como nunca,
en la plaza de siempre.

Fija la mirada,
que no mira nada, y
fantasmas que se acercan
y escuchan mi alma,
lo que pienso, lo que digo,
y hasta lo que olvido.

Camino en la inclemencia del tiempo,
todo
ensimismado y aislado,
siento
ser el rey de algo
pero el cuerpo y la cabeza lo niegan.

Saben
que el silencio tiene más
verdades que el habla,
que los ojos,
que el aliento,
y que nuestras miradas.

todo va quedando en la nada
mientras camino
esas grises cuadras.

Pero en la sincera noche sé,
que todo esto,
                           me encanta.

Sigo caminando en la noche.
Voy pasando horas perdidas
y a lo lejos veo luces
que empujan al día.

Solo como nunca, camino
por las calles
y escucho mis palabras que repiten
que las cuadras
no llevan a nada
y sigo caminando
buscando lo que no se encuentra.

Agotado por el clima y el tiempo,
por los amargos trasgos dejados,
por las luces que se apagan de a poco
y auguran el día,
me recuesto en una esquina
a la espera de vida.

Y de pronto las nubes,
que aparecen de repente,
no pueden
tapar la luz del día

pero dejan una imagen absurda
de lo que estaba esperando.

Sigo caminando tranquilo,
algo desafiante
al apático frio,
y descubro sueños
susurrados por nadie
tras mi oído.

Solo
y más acompañado que nunca
enciendo mi mirada,
evito las paradas,
apuro mi camino, y respiro
aire frío fresco nuevo
y lo transformo
en nuevos suspiros.

Llego a los umbrales de la casa
de todos los males,
y en mi mano tengo llaves
que abren lo incierto.

agradezco
el viaje y vuelvo abrir
las puertas del tiempo,
de la circunstancia,
de los sucesos
y oportunidades;

y cuando el día abre
me descubro,
más fuerte que nunca
y lleno de personas. Me recuesto
en todo lo vivido
y espero recordarlo,
porque
al despertar de este ciclo
seré el mismo
pero nuevo.

Sé que estoy lejos

Ya sé que estoy lejos
no me lo recuerdes.

Si escucho tu queja
desde acá
y quiero estar
allá,
        pero me espanto.

Tengo pánico de irme
miedo de no estar
necesidad de quedarme.

Tengo esa mezcla indescriptible
de muerte activa
y vida sin acción.

Ya sé que estoy lejos
no me digas nada.

Pero quiero
que no me necesites
que no me preguntes
que no se me vea
                           lo poco que respiro.

Quiero
que nada te suceda
que todo pase
que tengas tiempo de bien recordarme.

Ya sé que estoy lejos
pero no tanto
como parece.

Siempre estoy a punto
y no.
Siempre estoy pendiente
y no.

Ya sé que estamos lejos
Pero tampoco demasiado.
Sé que no estoy cerca
pero nunca ausente.

Mi abrazo está ahí,
mi pensamiento,
mis deseos.
                 Aunque no te alcancen, amigo mío!

Lo inexistente

Creo lo inexistente
para darle sentido
a un sinsentido inexplicable
y absurdo.

Me vuelvo indefinible
para hacer frente
a la necesidad imperiosa
de pensar en nada.
                              Y desarmarme la conciencia.

Creo lo inexistente
porque me piden
que sea algo que no soy,
que espere algo que no llega,
que me encuentre preparado
para lo que no sé
                            si va a ocurrir.

Salgo al helado presente,
al cruel invierno
que me lleva a poner el cuerpo
hasta acercarme a un refugio,
a un hito, a un momento preciso
que ofrezca un poco de calor,
                                                un lugar tranquilo.

Creo lo inexistente
por la misma y pura irracionalidad
de confiar en utopías;

por la misma razón
que cada día despierto
y me abrazo al gozo de saber
que me rodea
lo más inexplicable de lo imprescindible.

Me pierdo, por momentos,
y vuelvo a encontrarme
cuando todo lo que creo
ya, no me fundamenta
más que todo lo que tengo;
                                            más que todo lo que soy.

Juegos vanos

Juegos de nada,
poder
entre hipocresía y sarcasmo.

Te doy todo
por ganado esta vez,
y espero continúes

hasta entregar las armas. Ya no
voy a pelear

por nada.

No hay nada detrás,
más que un juego
de imágenes tristes.

Voy a remontar
tu mirada,
voy a descubrir tu habilidad.
Voy a desnudarme poco a poco
hasta conocer la oscuridad.

Y cuando el fuego amigo se detenga
y la soledad vuelva a reinar,
en tu gobierno;
voy a entregar mis atributos
y demostrarte mi lealtad.

No voy a jugar
juegos vencidos
donde nada existe por ganar.

No tenés nada que hacer,
más que nombrarme,
para que a tu lado pueda estar.

Idiomes

Mujérula del ortolancio, destila
de sus labies pintades
absurdes hipocresíes,
creyende que le gente
que no le conoce
va a aceptarle por les formes.

Llegarán algunes díes
donde podremos ser
sin necesidad, o necesidade,
de parecer extraordinarie.

                              Una lengua tan rica;
                              tan basta, flexible y precisa…

Como mejor nos salga

El rojizo atardecer
asoma por la ventana
rodeada de azulejos blancos
y pensamientos negros.

Ya no está.

No hay peligro de que nada cambie.
Ya no está. Todo
seguirá mañana
exactamente igual que ayer.

El cuerpo llora;
consecuencia inevitable
del sostén de la estabilidad.
Ya todo ha pasado.

Ya no hay nada.

Mañana será un día nuevo.
Tal vez
podamos no pensar,
tal vez no hablar…

Tal vez mañana podamos
creer que nada ha cambiado
y continuar
como si nada.

Como si nada hubiera cambiado.

La noche
decora el otro lado de la ventana.

Los analgésicos calman la ansiedad
y el dolor relata un cuento
para no dormir.

Ya no está.
Nunca estuvo,
y ya no está.

Cierra los ojos,
y la acompaño al desvelo
apagando las luces.

Estamos nosotros amor!
No sé,
no me importa como hubiera sido todo
si hoy no existiera.

Existe el hoy,
y somos nosotros los que estamos acá.
Somos nosotros los que estuvimos ayer.

Y vamos a seguir siendo nosotros.

Descansa amor!
Estoy acá!

El rosado amanecer
nos despierta
de nuestro mínimo ensueño.

                      Buenos días amor!
                      Va a ser un lindo día.

El desayuno
en un silencio lleno
de amor, tenso
y extraño,
esperanzado y triste, comienza
a despabilarnos de a poco.

Que nadie juzgue.
No juzguemos nada
                                    ni a nadie.

El sol ya ha salido
y un alivio
romántico
nos mira a los ojos.

Nada nos puede pasar,
amor.
Estaremos siempre,
seremos siempre,
como queramos,
como se pueda,
como mejor nos salga.

Nada porque si.

Fungi en las manos
cuchillo en la cintura
botón de alpaca en el saco
y barba de cinco días.

No llegamos a este sitio porque sí.

Alguien abrió la puerta,
y en el azul de la noche
entré,
solo, como cuchillero loco.

Nada fue lo mismo después de muerto.

Caminé por la oscuridad
mientras abrían paso las sombras
hasta encontrarme cara a cara con la muerte.

Nos dimos un abrazo, corto y cortante.

No sé si yo sabía
dónde me estaba metiendo.
Pero estaba convencido
que quería estar ahí.

No llegamos a ese sitio porque sí.

El duelo llegó un noche.
le di batalla sin tregua,
grité inesperadas blasfemias
y el tiempo se suspendió un instante.

El frío filo certero cortó mi rostro.

Entendí así
que todo era serio en ese entonces
Herido el rostro
y el orgullo,
batallé
hasta que el cuerpo dijo basta.

Desde el piso vi su rostro, amenazante y seguro.

Este mundo te es ajeno.
No es tu lugr.
No estés.

Nada fue lo mismo después de muerto.

Curé mis heridas
y volví
a caminar por los pueblos.
el cuchillo en la cintura,
la barba crecida
y un sinfín de puertas que se abrían.

No llegamos a los sitios porque si.

Desde una puerta lejana
alguien grita sorprendido
- Cuchillero loco!
- Cuchillero loco!
- Que bueno verte de nuevo!

No sé si habrá, ni corto ni cortante.

Camino,
como fue enseñando el camino,
una mano en el bolsillo,
la otra mano un cuchillo.

Nada pasa porque si.
Ni nada hacemos por eso.

Lo que quiero exactamente

Desaparecer, contraerme, perderme en mí.
Seguir respirando,
hacerme aire, pero ni flotar.
Sentir,
pero sentir tan poco!
o tan mucho pero terrible!

Abrazar la nada,
que la nada me abrace,
no pedir ayuda, no hablar, no sonreírle a nadie.
Esconderme en las paredes
y salir a recibir el diario
todas las mañanas.

Me voy, me quedo, estoy
y no,
salto, floto, caigo lentamente,
se me escapa el tiempo
olvido los sueños
destrozo ilusiones.

Olvido todo,
con seguridad selectivamente,
y vuelvo a ser nadie,
tan nadie como siempre fui,
o más nadie aún, de ser posible.

Desaparecer, silenciarme, esconderme,
hacerme amante del silencio,
amigo de la noche,
soldado de la inexistencia.

Estar en todos lados
en modo autómata, estar
invisible en este mundo
y magníficamente expuesto
en mi universo creado,
en mi resistencia escondida,
en mi cuarto secreto,
sellado, aislado, indescubrible,
en mi espiralado refugio
donde me encuentro y luego
me desencuentro, para volver
a mostrarme tras la metamorfosis,
tras el cambio de pieles,
tras el vidrio
que antes me veía del otro lado.

No sé qué quiero exactamente.
Pero de nada serviría tampoco.

Hace mucho que no pienso

Te voy a perseguir
hasta encontrarte.
Para después dejarte ir
y tenerte siempre.

Ya no pienso en vos.
Hace mucho que no pienso en vos!

Por eso rezo
que aparezcas una noche
sin ningún motivo,
sin ninguna razón, 
y te acerques a mí.

Por eso rezo
para que,
cuando te acerques a mí,
sin ninguna razón,
sin ningún motivo,
pueda no tener que conocerte.
Y no pensar en vos,
como hasta entonces.

Hace mucho que no pienso en vos!
Ya no pienso en vos.
Ya no pienso.
Ya no!
Ya,
no.

Pero cuando aparezcas
tal vez,
realice el esfuerzo de recordarte,
y apenas, a grandes rasgos
sabré quien eres, y qué decirte,
y no diré nada que pueda herirte.

Cuando aparezcas,
seguramente,
evitaré no confundirte,
esgrimiré palabras
que recuerde amenas
y no haré nada para que te alejes.

Pero déjame decirte
que ya no recuerdo muchas cosas,
ya no recuerdo de vos,
ya no tengo recuerdos.

Hace mucho,
que ya no.
Por eso, rezo
cuando y para qué;

Por eso,
déjame decirte
que no te fíes
de nada de lo que diga.

Porque ya no pienso en vos.
Hace mucho que no pienso en vos.

Mito de artesanías un tal Leo "Cuchillo" Pais

Allá en un pueblo entrerriano a orillas del Uruguay

se armó una noche un encuentro.
De aquellos que ya no hay.

Dos obras de arte forjadas
en acero, fuego y mazo
se dieron cita imprevista bajo la luz de un farol;
en una esquina cercana al frigorífico mayor.

Cuando eran casi las diez y Yuquerí descansaba
fue, para la obra de Leo, el escenario perfecto
una obra de arte fría,
punzante,
cuasi asesina,
un cuerno de ciervo muerto en la palma de sus manos
y la violencia estudiosa del instante más cercano.

La danza oscura de filos y los destellos de luces
ventanas que se entreabrían y polvareda en la calle
dieron comienzo a la danza
de los filos y el coraje.

Las almas se sostenían con audacia y valentía
meciendo a través del viento con los puños apretados
el zumbido del acero que amenazaba el encuentro.

El escalofrío,
la chispa,
el chasquido de la muerte
y dos forjadas obras de arte
sostenidas frente a frente.

Hubo una muerte esa noche, en el pueblo de los Pais,
la artesanía admirable que empuñada en una palma
veloz,
certera,
asesina,
sin miedo a perder la vida y humedecida de muerte
dejó tendido en la tierra el cuerpo del contendiente.

Antes de retirarse y ante el público presente
se arrodilló ante el vencido
para tomar sin cautela de su abierta y tibia mano
el trofeo de la reyerta que había finalizado,

una obra de arte ajena que sobrevive a su amo.

Dicen que es la vida.

Escuchá lo que quiero decir.
No tengas miedo,
ya no puedo lastimar.

Acercate!
soy
el mismo de antes.
No el último que viste,
sino el mismo de antes.

Dicen que alguien como yo
fue herido,
gravemente.
Que una mujer como vos
lo vió por última vez.

Escuchá!
Lo que digo que dice la gente,
es que una mujer como vos
fue quién habló de él
cuando nadie más lo vió!

Dicen
que siempre estuvo vivo
pero no se lo vió volver;
que se expone por las noches
y es rumor de amanecer.

Dicen que alguien como yo
en muchos parajes
causaba estragos,
pero que nunca han sido tanto
como el que esa noche sufrió.

Acercate,
soy el mismo de antes.

Dicen
que él tiene algo para decirle,
pero no es perdón,
no es un lo siento.

Es un eterno agradecimiento
por poder saber quién es.
O quién fue ella.

Dicen que alguien como yo
en aquella primavera
ya no supo sonreír:
y fue solo un fantasma

Dicen
que ella abrió sus ojos
grandes como su ilusión,
y después
de un destello de imágenes comunes
nunca volvió a ver.

Dicen que él

nunca olvidó esa noche

y sus fantasmas repiten,

que en su mirada

no había nada

y que su rostro no estaba más,

y dicen que dicen

que toda esa vida viva

ya no se puede casi
ni recordar.

dicen

que aquella última vez

ella lo vió de espaldas,

a lo lejos;

y entre dientes

ambos susurraban…

es la vida!

Mis queridas calles (mi familia de siempre)

Caminaba por mi amada Avellaneda
pensando hacer oídos sordos
a las estupideces.

Estaba pensando en cómo restarles importancia,
cuando mi propio pensamiento
me propinó un boleo en el orto
y me hizo entrar en razón.

A la mierda
con soportar idiotas
incoherencias,
que nada tienen que ver con mi felicidad.

Seguí caminando mi amada Avellaneda;
y me reencontré con infinitos oídos
que se ofrecían y millones de voces
que me compartían.

Porqué habrá sido que
nunca entendí que debe importarme
tres carajos y un poquito
lo que no tiene sentido.

El hijo del puto pensamiento libre

Mala,
          maldita,
                        yegua.
y nadie,
ni Nadia,
se sienta aludida!

Soy un hijo de puta que piensa diferente, si.
Pero no ando gritando por ahí
que los que piensan iguales
son unos pelotudos. Tal vez lo sean!
pero no solo no lo grito, ni lo pienso,
sino que tampoco creo que
si lo fueran,
sonara tan violentamente fuerte
como lo que soy, o parezco ser.

Un hijo de puta con la capacidad de pensar,
de poder creer en utopías
(conformista si saben significado de esa palabra)
de querer creer, por ejemplo
en algunos educandos
que educan, menos que un comic
y generan
menos esperanza
que el color verde botella.

Mala,
          mierda,
                       puta mi madre entonces
que trató de educarme para ser hombre de bien;
putos mis abuelos
que me bancaron siempre,
putos los que ríen sin permiso, los que bailan,
los que tienen sexo por amor
y putos los que creen que somos
artífices de nuestros propios destinos
                                                           de mierda
o no.

Todos putos! Menos los que
repletos de recelo poseen en su boca
la divina capacidad,
que no tiene su cerebro,
de identificar al hijo
de puta que no quiere robarle a nadie.

Puto el que lee
gritaron un día.

Siempre escribo tranquilo,
querido lector;
sin tener en cuenta tu sexualidad.

La alternativa alternancia

                                            Ayer.

Como movimiento político

y oposición; reunida toda;
El círculo de la Reina,

por el bien de nuestra Patria

decide, absolutamente convencido,
endeudar al pueblo para que

nuestra empresa nacional, que da pérdida,

se venda

y se obtengan buenos frutos para la Patria.

                                            Una importante suma se deposita.

                                            Hoy.

Como movimiento político

y Gobierno; reunido todo;
El círculo de la Reina,

por el bien de nuestra Patria

decide, absolutamente convencido,
endeudar al pueblo para que

nuestra empresa nacional, , insignia histórica,

se compre

y se obtengan buenos frutos para la Patria.

                                          Una importante suma se deposita.

                                           Mañana.

Como movimiento político

y oposición; reunida toda:
El círculo de la Reina,

por el bien de nuestra Patria

decide, absolutamente convencido,
endeudar al pueblo para que

nuestra empresa nacional, desmantelada durante años,

se venda

y se obtengan buenos frutos para la Patria.

                                           Una importante suma se depositará.

Una gira

Conformamos un completo “book” de fotos
durante lo que duró la gira,
estábamos convencidos
que cada imagen de fondo debía pertenecer
a nuestros recuerdos,
permitiéndoles formar parte de nuestros momentos.
Pensábamos.

Penábamos
que habíamos encontrado el infinito,
que la inmensidad se rendía nuestros pies
para quedar registrada en nuestra historia.

Hoy encontré un delgado álbum de fotos
de una cantidad de sitios hermosos donde
un amontonamiento de rostros y sonrisas,
situaciones y paisajes, no reflejaban
recuerdo alguno.

Pensé.

Ningún momento.

La grieta

Cuando rellenamos el vacío, nadie creyó

en la profundidad
de cada uno.

Era normal vernos del otro lado
de su ancho.

Y el silencio

En su eco
nadie pronunció nada.

Ahora deberemos acercarnos
y escuchar.

Los “más” mejores

Alguna vez pensé que éramos especiales
y de ese pensamiento prefiero hacer olvido ahora.
Más ternura me traen los perfectos!
ya que en realidad tienen una estrecha visión
y exigiendo poco de sí mismos
creen ser increíbles y felices.
                                              Como sudan envidia,
para que nadie los descubra
(y hacer creer que son insuperables ejemplares)
se hacen amigos entrañables, de insignificantes mascotas.
Ahí es donde a gusto se sienten, y despliegan sus dotes
dado que no hay temor a ser distintos. Todo lo contrario:
Saben que son insuperables, y tratan de hacerlo saber
sin tener que gritarlo – pero saben quienes son,
y qué no!

Falacias de nadie

Estuve sentado en el pasado pensando

en traiciones, desilusiones, estafas
que llegaron de lugares impensados
de infinitos, de dioses, de amistades
y de hermanos. Levantaban sus banderas
asesinos de ilusiones, y recogieron pena
en sus cestas de futuro. Se creyeron todo.

El universo era uno; hermandad divina.
La tormenta irrumpió de pronto:
Traición! Traición!
Muerte súbita! Sangre muerta!
Se nombraron majestuosos ídolos ficticios.
Los muertos gritaron algo
que nadie poseía, porque ya nadie
poseía nada:

Todo se había perdido en la felonía.La realidad mudaba sus pieles

a pesar de ser el mismo, los ingratos
se regocijaban con mi atonicidad,
tan inesperada y frustrante
de ver lo que nunca hubiese sucedido
de este lado de la ventana.

Tenuemente veo luces a lo lejos
tras fantasmas de llamas que abrasan el paisaje,
tenuemente veo, las banderas del justo sueño
que sobrevive a todo, y a todos,tenuemente veo,
como se alejan las serpientes,
las envidias y puñales. Tenuemente veo
elevarme sobre las llamas
para del otro lado taparlo todo
e incinerar el recuerdo de los traidores
que piensan en volver.
La envidia, la envidia…

La falacia terminó:
algunos siembran ingratitud.
Cosechan muerte.

Los cazadores

Prepararon municiones y cargaron,
minuciosamente,
su equipo completo
como en los viejos tiempos.

Dejaron el camión en el camino
y en la comodidad de la noche
oscura, se desplegaron.

En forma de abanico
se abrió en el bosque
una fila imperturbable.

Una rodilla al suelo cada par
el cielo limpio,
la claridad, y
como en los viejos tiempos,

el primer trueno alborotó los ecos
despertó aleteos, inició corridas
y un zumbido se alejaba en los oídos.
                Como en los viejos tiempos.

Estratégicamente,
rodeaban a sus víctimas
y el cielo
                y la claridad
                             y los truenos cada tanto.
Cada tanto el alboroto.
                Cada tanto las corridas,
                             los zumbidos;
y una nueva calma tensa.

Cada tanto romper fila,
recoger las presas,
y volver a desplegarse
como en los viejos tiempos.

                La noche fue desperdigándose
                en interrumpidos silencios.

Cuando el cielo comenzaba a enrojecer
a un costado del camino, las perdices
se alinearon en fila. Extensa.
Como en los viejos tiempos.
                 Una roca
                 calló el último quejido
                 de un inventario de 77.

Limpiaron y guardaron sus equipos
contemplando sus victorias.
Brindaron en torno a los cuerpos
y antes
de recoger las piezas y emprender la retirada
                nostálgicamente
                               con su fusil al hombro
y una extenuada y espléndida sonrisa...

                               - Imaginen si fuesen hombres! -
                                (como en los viejos tiempos)

Puertas perennes, bisagras al vacío.

Eras mi puerta

a un infinito delator,

la aceitada bisagra

que se abrió para mis alas
y para impedirme andar a pie.

Los muñequitos

de jugar se entumecieron
y dejaron de vivir para soñar,
y los sueños de tu puerta
se encendieron
para mis pobres ojos,
               ciegos de mirar.

Eras mi puerta a una explosión particular,
eras un mundo singular.

Tu bisagra se abrió para mis alas.
Una y otra vez
                me hizo a escapar.

Si volviera por saber
no podría, jamás,
comprender lo sucedido.

Fuiste mi puerta
cuando quedé del otro lado,
y ya no pude transitar.

Se oscurece el infinito,
se desarman los planetas
y descubro que en el cielo,
unas barras fluorescentes me recogen.

Siempre el mundo he sido yo,
y mi puerta
que estaba abierta de antemano.

Solo yo encontré, en tus marcos
universos,
y nunca realmente
fui consciente
de que lado del relato me encontraba.

Siempre el mundo he sido yo
El universo lo sabía.

Sigo transitando,
en las mañanas descubriendo
y en las noches
sin saber en dónde estoy.

El tiempo lo llevó todo

Voló su juventud hasta que llegó el amor,
y fue aquel primer amor
el que le encendió su vida.

Su amor la llevó celoso
hasta su mejor amor
y entendió que el tiempo llegaba,
que la vida la comenzaba.

Bastaba mirar su mundo para creer en la vida,
una mirada al amor,
a una adolescencia inquieta,
a un plato de comida juntos
y una sonrisa de a tres, para enfrentarlo todo.

Cuando disfrutaba del mundo
al mundo llegó la guerra
y así partió una mañana
su más amada mitad,
su eterna sangre despierta.

Cuando los gritos de sirenas
dejaron de hacerse oír
y nadie volvía a casa para comer y dormir…

Allí comenzó su guerra.

Y voló el tiempo como instante
y sus piernas ya dolían,
y su espalda cuasi curva acusaba un universo.

El tiempo la dejó sola
cuando su primer amor se fue,
tomándola de la mano hasta que el tiempo enfrió su piel

Y así quedó esa mujer,
presa de soledad.

Mirando por la ventana
en la noche oscura y sabia
reflejaba sus relatos y recuerdos más preciados,
que fueron arrebatados antes que el tiempo de ser.

Sola en su soledad e inevitable ostracismo
se despide cada noche de su mundo diminuto
con unas pocas palabras que le murmura al silencio
que la despide despierto cada noche en su aposento.

Espera la utópica llamada
de algún extraño amigable,
y cierra sus ojos grises con la esperanza de ver.

Una mañana de invierno regresaron a buscarla.
Ella estaba esperando
con su mejor vestido.

Mito de artesanías de un tal Leo “cuchillo” Pais

Allá en un pueblo entrerriano a orillas del Uruguay

se armó una noche un encuentro.
De aquellos que ya no hay.

Dos obras de arte forjadas
en acero, fuego y mazo
se dieron cita imprevista bajo la luz de un farol;
en una esquina cercana al frigorífico mayor.

Cuando eran casi las diez y Yuquerí descansaba
fue, para la obra de Leo, el escenario perfecto
una obra de arte fría,
punzante,
cuasi asesina,
un cuerno de ciervo muerto en la palma de sus manos
y la violencia estudiosa del instante más cercano.

La danza oscura de filos y los destellos de luces
ventanas que se entreabrían y polvareda en la calle
dieron comienzo a la danza
de los filos y el coraje.

Las almas se sostenían con audacia y valentía
meciendo a través del viento con los puños apretados
el zumbido del acero que amenazaba el encuentro.

El escalofrío,
la chispa,
el chasquido de la muerte
y dos forjadas obras de arte
sostenidas frente a frente.

Hubo una muerte esa noche, en el pueblo de los Pais,
la artesanía admirable que empuñada en una palma
veloz,
certera,
asesina,
sin miedo a perder la vida y humedecida de muerte
dejó tendido en la tierra el cuerpo del contendiente.

Antes de retirarse y ante el público presente
se arrodilló ante el vencido
para tomar sin cautela de su abierta y tibia mano
el trofeo de la reyerta que había finalizado,

una obra de arte ajena que sobrevive a sus amos.

La utopía de la libertad (o viceversa)

(...Libertad
nada me ata y estoy vivo
no te mueras nunca
Libertad...)

Abuelos de la nada - Yo soy tu bandera

Actuar a voluntad
sin restricciones,
sin aplausos ni telones.
sin segundas intenciones.

Actuar sin recrear,
sin parecer,
respetando el ser de la utopía
para ser lo que se quiere ser,
lo que se debe.

Decidir la vida.
Elegir!

Elegir viendo…, escuchando....
Escuchar viendo…, eligiendo...

Porque hacer lo que se debe
no siempre,
es hacer lo que se quiere,
pero hacer lo que se quiere es lo que se debe.

Pensar para existir, dijo Descartes
y todavía existe entre nosotros!

Mirarnos a los ojos,
y sabernos tan distintos como iguales,
tan cercanos como únicos.

El valor trascendental de saber
dónde se quiere ir,
será tu eterna libertad
para conquistar tu todo.

Tan libre
como responsable de tu propio destino,
tan “ser o no ser”,
como esclavos de nuestros caminos.

Esa será su libertad hijos!
Nuestra libertad!
La de sabernos enfrentados, no enemigos!
La de ayudarnos sinceros;
sin testigos.

Yo voy a estar aquí,
aunque no les diga,
silencioso,
acompañante de sus libertades,
esclavo de sus felicidades.

Detestable

Perversa. 

Maldita seguidora. 

Incansable, 

inútil. 

Aún, cuando pienso que puedes conquistarme 

estoy convencido 

que jamás serás mi tipo. 

Temo, 

en ocasiones, 

que estés por besarme la nuca. 

Que me encuentres dormido 

y me abraces sigilosa. 

No te voy a dar lugar, 

venenosa insistente. 

Inmoral desquiciada. 

Si algún día se te ocurre 

traspasar tus amenazas, 

voy a condenarte al olvido 

al menos hasta tu conquista 

o tu vil arrebato. 

Será inmodificable, 

irreversible, 

tu llegada. 

Pero sin lugar a dudas, 

nunca, 

bajo ningún concepto, 

me encontrarás esperándote.